Encore un qui s'en va...

Inconnu du grand public, irremplaçable pour ses amis.

J'ai quelque peu peu hésité avant de le citer sur Kikourou, tout d'abord parce que je ne le connais qu'au travers d'une amie, au travers quel vilain mot, et ensuite parce que l'alpinisme ne doit pas se communiquer qu'au travers des drames.

Quel sale mot, vraiment.

Quelles sale période.

Adieu Hugues.

http://pakistank2.blogspot.com/

A la manière de…

Aujourd’hui : G. Pérec.

Je me souviens de ce chauffeur de taxi au Caire, qui avait lâché le volant pour accompagner la musique d’Oum Kalsoum. Je t’emmenais à l’aéroport, notre amour s’effilochait dans cette rue de poussière qui dansait en ondulant…

Je mes souviens d’un jus de mangue, sur le toit de l’hôtel à Kathmandu, au retour d’une expédition difficile. Tu tentais d’apercevoir l’Everest à la jumelle, je tentais d’écrire une lettre aux amis disparus…

Je me souviens de ce jogging solitaire sur la Cinquième Avenue, tellement tôt le matin. Un taxi jaune s’est arrêté à mon niveau, il m’a souhaité le bonjour. Il était algérien, j’étais français, le Jazz pulsait sous la porte d’un club…

Je me souviens d’elle, nous sortions de l’Hermitage. La nuit polaire figeait Saint Pétersbourg, elle m’a lu les lignes de la main en marmonnant, je n’ai rien compris. Notre amour se fondait dans la nuit russe, ses jupes de couleur ont disparu si vite. Peut-être une tchétchène ?

Je me souviens de Ianis et de nos cadeaux. Ma lampe frontale pour lui, son grand couteau de Crétois pour moi. La nuit nous avons chassé, au petit jour le lapin était rôti. Un bateau m’attendait, je l’ai laissé partir et je suis resté une semaine…

On dit que l’on peut tout voler à un homme, sauf ses souvenirs. Le voyage est une matière dont mes souvenirs sont faits. Une définition possible pour le mot « vacances » ?

Jeff a passé la nuit au bureau. Son garçon est en voyage scolaire en Angleterre. Au moment de monter dans l'Eurostar, Simon m'a demandé de veiller sur son papa. Il est encore pas mal perturbé par cette histoire de coup de feu tiré sur lui par un fou furieux. Je lui ai fourré cinquante livres dans la main. Tu vas mal manger cette semaine je lui ai dit et je l'ai poussé à bord. Mais comme je n'y tenais plus, je suis remonté dans le train pour le serrer contre moi ; je lui ai dit qu'il est rare de prendre plus d'une balle dans sa vie, même si on est un flic. Et qui sait, la prochaine serait peut être pour moi, hein ? Ça c'était la bêtise à pas dire, bravo la psychologie. Je suis ressorti du train en me traitant de tous les noms.

Quand on a quitté ce vestiaire, il était presque trois heures du matin. Viktor avait une pleine valise de prélèvements et moi je les avais sous les yeux, les valises. Jeff m'a offert une mousse avec un sandwich ; le jambon commençait à verdir, super, une belle fin de soirée.

On a parlé de tout et de rien, de nos impressions sur le meurtre. Je n'avais pas l'embryon du bout d'un commencement d'une idée quelconque. Depuis pas mal de temps maintenant, dans nos enquêtes, beaucoup de choses reposent sur les résultats des analyses ; Jeff et moi travaillons plutôt à l'ancienne, l'investigation et les détails pour lui, l'intuition et la gamberge pour moi. Cette nuit, à trois heures, devant ce demi mal rempli et mal servi, on était un peu « secs » lui et moi. Il m'a déposé en bas de chez moi, et il a filé au bureau, histoire de « consulter quelques archives ».

Je lui ai souhaité une bonne nuit avec tous les meurtriers gore qu'il ne manquerait pas de rencontrer au détour d'Internet, je me suis pris les pieds dans un rat crevé, sympa, puis je me suis battu avec le digicode, saleté, avant de pouvoir enfin m'allonger. Gaëlle a râlé - tu pues la bière et la clope -  puis je me suis endormi je crois, avec le portait obsédant d'une petite blondinette aux traits irréguliers et au regard dur.

Ce matin, Jeff est là, pas trop mal en point finalement - Tu n'as pas dormi du tout ? Je lui demande.

• Non, et je n'ai rien de mieux depuis cette nuit. Je peux te dire qu'il y en a des dossiers sur des meurtres avec mutilations diverses et variées !
• Oui, Jeff, je sais bien, et même qu'il y en a un paquet qui n'ont jamais été élucidés. Mais s'il est possible de démarrer la journée sur une note plus optimiste, je préfère ! Tu prends un café ?

Il a déjà contacté l'Identité, et défini avec Viktor les priorités pour les analyses. En premier lieu, qui était ce pauvre gars. Viktor a trouvé des dizaines d'empreintes différentes, mais sans pouvoir garantir de pouvoir les exploiter valablement. Dans un vestiaire, dans des douches, on trouve forcément une foule de traces. Hier, il a même ramassé du sperme... Toute une humanité pitoyable se presse derrière mes paupières fermées. Soudain, un éclair :

• Il a cherché des traces dans les chaussures, dans les grandes ? Des bateaux de cette taille, on ne doit pas en vendre tous les jours, on peut trouver d'où elles viennent ?

Jeff s'affaire sur son écran, il est sur autre chose.

• Oui oui je vais mettre Fabienne là-dessus tu sais, elle vient d'arriver et... tiens, viens-voir ça !

Il a lancé une recherche d'image sur Internet, des images de médaillons en or sont affichées à l'écran.

• Oui, Jeff, et alors, il n'est pas là notre médaillon ?
• Justement, ce n'est pas un truc connu qui serait volé ! Mais regarde là, celui-ci, il lui ressemble non ?

Une petite dentelle d'or autour d'un visage féminin ; oui, il y a une ressemblance

• Et maintenant regarde les détails ! Il date du début du dix-septième siècle, quatre cents ans tu te rends compte ? !

Oui, Jeff, je me rends compte mais tout cela ne nous dit rien sur ce qui s'est passé hier... Je dis cela et en même temps une petite loupiote s'est allumée. Je les connais ces petites alertes qui s'installent dans ma tête, il y a quelque chose là, je ne sais quoi. Jeff aussi s'est arrêté de parler.

• Appelle Viktor, il faut dater le médaillon, savoir d'où il vient, à qui il appartient. Si ça se trouve il a juste été perdu par un autre sportif. Il faut creuser ça.

Et on va boire le café avec les croissants que je lui ai apportés. La matinée se présente mieux, on a peut-être trouvé un bout de la pelote, et j'aime ça.

Notre ami le moteur de recherche sur Internet nous a appris que le médaillon présenté se trouve au musée de l'Hermitage à Saint-Pétersbourg. Au prétexte de lui faire découvrir la Russie des Tsars, je charge la dénommée Fabienne de trouver plus d'information sur le petit bijou. Elle est bien partie pour passer la matinée au téléphone et semble du coup me faire un peu la tête.

Le temps que je remonte dans mon bureau et l'identité judiciaire m'appelle, ça n'a pas été long, on sait presque tout de la victime maintenant. Le gars s'appelait Brahim Boucida, vingt-sept ans, célibataire, employé à la Poste au tri. A l'autre bout du fil, j'entends le bruit d'un clavier. - Ah oui, ajoute mon interlocuteur, le dénommé Boucida était un sportif de haut niveau, de nombreuses victoires partout en France, une dispo pour s'entraîner, bon je vous laisse creuser de ce côté-là ; vous trouverez peut-être des choses intéressantes ? Ah, sinon rien au niveau judiciaire, pas de dope, pas de bagarre, rien. Et il a, enfin il avait, encore ses douze points sur son permis... Et il ajoute avant de raccrocher : personne ne l'a encore réclamé ?

Un sportif, tué dans un vestiaire, hmm... Il ne me faut pas plus de quelques secondes pour accéder au palmarès de ce garçon. Des places de premier, des podiums en pagaille, mais assez curieusement pas sur des courses de premier plan. Il écume les compétitions régionales, locales mais il n'apparaît jamais dans les classements d'épreuves importantes jusqu'au mois d'avril, il y a six mois. Une place de troisième au marathon de Londres ; d'après les commentaires de la presse de l'époque, il semble être sorti de nulle part. Il a mené la course jusqu'aux tous derniers kilomètres avant de céder les premières places à ses poursuivants. Il n'aurait pas voulu d'une victoire trop facile qu'il ne s'y serait pas pris autrement mais par la suite, les contrôles de dopage n'ont rien donné.

Un peu curieux tout ça. J'appelle la fédération d'athlétisme, je crois bien que c'est la première fois que la Criminelle la contacte dans le cadre d'une enquête. Une brave dame me répond que tous les palmarès de tous les athlètes sont disponibles sur Internet et que si j'ai besoin de renseignements complémentaires, pourquoi ne pas contacter l'entraîneur de ce garçon ? A dire vrai, madame, je ne suis pas sûr qu'il en ait un, un entraîneur... Tout cela me semble un poil compliqué, mais bon, je prends un rendez-vous avec un responsable, dans une heure, oui, c'est possible.

• Jeff, je file à la fédé d'athlétisme, on déjeunera ensemble ?

Il est parti. Bon, tant pis, je laisse les clés de la maison à Fabienne...

• J'ai des infos sur votre médaillon, je peux vous en...
• ... parler ? Oui, mais d'abord je dois aller faire un peu de sport, à tout de suite Fabienne !

Et je file sans attendre la suite. Mais comme je vois bien qu'elle est vexée je reviens sur mes pas.

• Par contre, on déjeune ensemble à midi et tu m'expliques tout ce que tu as trouvé, d'accord ?

Ah m... je l'ai tutoyée, elle se ferme un peu plus encore mais lance toutefois un « mouais d'accord » d'assentiment.

On entre plus difficilement dans les locaux de la fédération d'athlétisme que dans un commissariat de quartier. Je dois me présenter trois fois avant que l'on me fasse entrer dans un bureau un petit peu plus petit que mon appartement. Je passe devant des portraits, des coupes en me disant que je dois sentir le tabac froid et faire un peu désordre, façon « Colombo chez les musclés ».

Au fond, un bureau en acajou de la taille d'une voiture, une grosse. Sur le bureau, une feuille de papier, une seule et un stylo à deux cents sacs posé à côté. Un téléphone et un monsieur en costard assis derrière le tout.

Ses manières sont exquises, démodées.

• Cher monsieur, que puis-je faire pour vous ?

J'ai envie de lui dire que je cherche à mettre la main sur un musclé, un fort qui jette les gens contre les murs pour les tuer et qui pourrait faire carrière dans le lancer de poids.

• En fait, un athlète, semble-t-il de bon niveau, a été assassiné dans des conditions particulièrement effroyables. Je débute mon enquête en essayant d'en savoir un peu plus sur lui. Le nom de Brahim Boucida vous dit-il quelque chose ?

Je n'ajoute rien sur cette place de troisième un peu incongrue, attendons de voir.

• Ah oui, je me souviens, le pauvre garçon, c'est lui qui a été assassiné ?

Le bonhomme semble vouloir ménager ses effets, à moins que, simplement, la sénilité ?

Je me sens un peu nerveux ce matin. Il vaut mieux que je le laisse parler.

• Oui, Brahim, je me souviens, vous savez c'est un peu mon métier que de me tenir au courant des résultats des compétitions, des nouveaux talents. Ce garçon est connu pour avoir décroché une bonne place de marathon de Londres, je crois. Nous avons un œil sur lui, car il pourrait représenter un espoir pour les prochains Jeux Olympiques.

L'évocation des Jeux Olympiques semble le placer dans un état de ferveur quasi religieuse, je le ramène vite fait dans le réel en lui demandant s'il arrive souvent que de parfaits inconnus arrivent du jour au lendemain sur un podium.

• Non, bien sûr. Vous savez, il y a des contrôles, c'est très surveillé, à ce niveau-là on les connaît tous. Brahim n'avait qu'un tout petit palmarès, raison de plus pour ne pas nous enthousiasmer trop rapidement !

Oui, mais son entourage, ses relations, son entraîneur, quelqu'un qui lui en aurait voulu ? Rien, rien de tout cela, un parfait autodidacte, très secret.

• Je n'ai plus ma mémoire de jeune homme voyez-vous, mais je ne me rappelle pas avoir lu d'interview de lui. Avez-vous interrogé l'Equipe ? Vous connaissez le journal l'Equipe ?

Oui, je sais ce que c'est que l'Equipe. Il m'énerve, mais il n'a pas tort le vieux beau. Je laisse la conversation partir en roue libre, j'écoute distraitement.

Une petite loupiote s'est à nouveau allumée mais je n'ai pas relevé sa phrase. Quel crétin je fais, il parlait de quoi déjà ? Quelque chose a fait tilt, ah oui, ça me revient. Je l'arrête, je lui coupe la parole comme un malotru, et le fait est qu'il me regarde exactement comme si je venais de pisser sur son bureau.

• Euh monsieur... mince voilà que j'ai oublié son nom maintenant, monsieur...
• De Villeneuve...
• Monsieur De Villeneuve, vous pouvez me parler de cette émission, de cette retransmission de la course de Londres, du marathon que monsieur Boucida a failli gagner ?
• Eh bien, je suppose que la bande-vidéo doit se trouver dans nos archives, mais vous aurez plus de chance probablement du côté de l'audiovisuel...

Je le coupe à nouveau, je voudrais bien lui expliquer que de nos jours on ne parle plutôt de DVD, mais je n'ai pas le temps.

• Et vous-même, vous avez regardé cette retransmission ?

Je le sens agacé par mon impolitesse.

• Cher monsieur, je ne peux pas regarder l'ensemble des retransmissions télévisées de toutes les épreuves d'athlétisme du monde entier !
• Bien sûr, bien sûr, merci monsieur de Villeneuve. Bon, je dois vous laisser maintenant. N'hésitez pas à me contacter si quelque chose vous revient au sujet de Brahim Boucida ! Et merci pour votre accueil !

Et je le plante là, je sors en courant de son bureau. Il est midi moins cinq et je vais avoir du mal à être à l'heure à mon rendez-vous avec la stagiaire...

Lorsque j'arrive au bureau, quarante cinq minutes plus tard, la situation est explosive. Fabienne est à cran, Jeff est là qui râle et qui rouspète. Tout cela parce que j'étais injoignable. Aie ! Je sors le portable de ma poche, éteint. Je l'ai coupé dans le bureau du vieux de la fédé et j'ai oublié de le rallumer. Résultat, Fabienne m'a attendu pendant une heure et Jeff... oui au fait, Jeff, tu as quelque chose ? Oui ? Super, allez venez tous les deux, on va au Zinc !

Le Zinc c'est le bistro en bas, flics à tous les étages, ambiance bruyante,  électrique et stressée, bref, pile ce qu'il nous faut pour nous détendre en déjeunant sereinement.

Olive, le patron, me hurle que la cinq sera libre dans deux minutes. Puis il replonge sous le bar afin de remplacer un tonnelet de pression. Le pantalon crasseux laisse entrevoir le haut de son derrière rose et dodu. Olive, cent vingt kilos de Toulousain exilé à Paris... Pour le coup, Fabienne arrête de bouder.

• Vous venez souvent ici ?
• Oui bien sûr, et on viendrait même le soir s'il voulait bien nous servir des sandwiches au cassoulet après minuit, pas vrai Jeff ? !
• C'est... folklorique hein ?
• Oui, mais tu manges ici les meilleurs confits de la capitale, et si Olive te trouve sympa, il te réservera un jour une table en haut ! A l'étage, c'est tapissé de photos dédicacées de joueurs de rugby, un vrai musée !

Jeff ajoute oui, et même que toutes les troisièmes mi-temps du quinze de France se font ici, et ça depuis toujours. C'est les seuls soirs où il ouvre pas, il faut passer par derrière !

On se fait un chemin jusqu'à la cinq. Olive arrive avec trois kirs. Bon, j'ai plus que des salades, ça va aller ? Fabienne a l'air contente, je crois utile de lui préciser que la notion qu'elle a de salade doit sensiblement différer de celle d'Olive. Une frisée aux aiguillettes confites, ça n'est pas des carottes râpées avec de la laitue autour...

Nous voilà servis. Jeff attaque le premier, mais je l'interromps

• Attend, laissons Fabienne nous raconter ce qu'elle sait !

Très sérieuse, la voilà qui sort un calepin et qui nous fait un petit topo de sa matinée.

Tout d'abord, le médaillon, celui du musée de l'Hermitage. Fabienne a eu pas moins de cinq personnes en ligne avant de pouvoir parler au spécialiste, en l'occurrence, à la spécialiste de ce type de bijou. Le médaillon qui se trouve au musée date bien du début du dix-septième siècle, et son origine a pu être déterminée : probablement la ville de Wiesbaden dans la région de Hesse, en Allemagne. Fabienne continue :

• Tout cela peut sembler relever de la pure supposition, mais en fait les deux médaillons ont été trouvés ensemble en 1975 au milieu d'autres vieilleries, dans une vieille maison en démolition à Wiesbaden.

Fabienne a envoyé par mail une photo du médaillon prise dans le vestiaire. L'experte russe est à peu près sûre que les trois médaillons sont de la même origine et représentent trois enfants de la même fratrie. Trois fillettes, ou bien encore la même enfant à trois âges différents.

Le brouhaha du bistro ne nous atteint plus, quelque chose est en train de surgir, un souvenir très ancien, sur cette nappe à carreaux.

• La dame m'a alors demandé plus de détails sur les raisons de mes recherches. Elle avait d'autres choses encore à me dire, mais elle voulait d'abord en savoir plus sur notre enquête.

Fabienne fait une courte pause, mais ce n'est pas pour engloutir une feuille de salade. Elle nous regarde, puis elle poursuit :

• L'un des deux médaillons a été prêté par l'Hermitage avec tout un lot d'objets anciens pour une exposition temporaire, en 1991. Un cambriolage a eu lieu. Un seul objet a été dérobé. Vous devinez lequel ?

A ces mots, je sens Jeff qui bouillonne et qui s'agite. Il a lui aussi des choses à dire, l'excitation me gagne moi aussi.

• La dame m'a donné des précisions sur ce cambriolage. Tout d'abord, le médaillon qui avait été volé n'a jamais été retrouvé, ni le voleur. Cela s'est passé en Suisse, dans une petite fondation, à Martigny. La sécurité n'était pas maximale, c'est le moins que l'on puisse dire. Pour entrer le voleur a défoncé une fenêtre; il aurait eu le temps de tout prendre avant que la police se décide à arriver. Mais il n'a emporté que ça, le médaillon. Il a fallu que le conservateur fasse l'inventaire complet de la collection pour comprendre que seule cette pièce avait été volée...

Le voleur a défoncé une fenêtre. Un silence. Je lève mon verre, le fais tinter contre celui de Fabienne. Bravo miss, merci, c'est du bon boulot.

Jeff trépigne.

• Ce truc, tu l'as trouvé sous le sac de sport, je ne peux pas croire qu'il appartenait au gars qui a été assassiné. Et s'il appartient à quelqu'un d'autre, alors il aurait posé son sac dessus sans s'en rendre compte ? Non, pour moi c'est clair, le médaillon appartient à celui qui l'a massacré.

Il trempe les lèvres dans le Cahors puis il poursuit :

• J'ai été voir Viktor ce matin. Il a ouvert le médaillon, il y a un petit fermoir derrière, il me l'a montré. Et à l'intérieur, il y avait des cheveux, une petite mèche de cheveux blonds.

Sans doute ceux de la gosse du portrait, ils seront analysés, Viktor a relevé aussi de bonnes empreintes sur la bordure et sur le fond en or lui aussi.

• On aura les résultats demain, ou lundi au plus tard; Viktor va mettre le paquet, lui aussi il a un stagiaire !

A mon tour, je goûte le vin, bien que je le connaisse par cœur. Je réfléchis, cette histoire de médaillon, ça nous mène où ? Il ne faut pas que l'on se perde dans des détails secondaires ; mais tout de même, ce cambriolage... troublant tout cela.

Fabienne nous regarde tous les deux, puis elle reprend :

• J'ai prospecté aussi du côté des magasins de sport, vous vous souvenez ? La très grande pointure ?

L'un des vendeurs avec lequel elle a discuté l'a assurée que le modèle en question est destiné au grand public, aux antipodes des chaussures des champions. Il les a peut-être achetées pour un copain, un frangin ?

Jeff intervient,

• Non, impossible. J'ai l'identité complète du bonhomme. Parents en Algérie, une sœur décédée il y a deux ans, rien d'autre. Pas de frère, rien.

Devant notre interrogation muette il ajoute que la sœur est morte à l'âge de cinq ans, sous une voiture dans une rue d'Alger, dans les années soixante-dix. Il n'y a à priori aucun lien avec l'affaire d'aujourd'hui.

Elle reprend :

• Dans cette marque, pour ce modèle, c'est bien simple, il n'y a eu que cinq paires vendues dans les six derniers mois. Et encore, je me suis limitée à la région parisienne !

Vérifier au-delà représenterait un travail de folie. Tous les trois nous le savons parfaitement. Il est quasiment impossible de connaître une date d'achat, pire encore de repérer l'acheteur. Je soupire, merci Fabienne, on laisse ça de côté pour l'instant. On va se concentrer sur le médaillon, tu vas rappeler les Russes, leur demander si leurs médaillons ont été ouverts, s'il y avait des choses dedans, tout, quoi...

Moi, j'ai besoin de me rendre compte à quoi ressemblait ce gars quand il était en meilleur état que celui où je l'ai vu hier. Je vais essayer de trouver un reportage où on le voit courir. Il a bien failli gagner une course internationale, je veux voir ça. Jeff, tu viens avec moi ou bien tu retournes harceler le Polak ?

• Je vois Viktor à cinq heures, il aura des choses pour nous, il a promis. En attendant je veux bien aller me doucher et me raser, et peut-être même faire une sieste, mon patron adoré !

Je regarde Olive qui se déplace avec aisance dans son petit restaurant. Un éléphanteau qui ne fait jamais tomber un verre, qui ne bouscule jamais une table. Une force incroyable sous contrôle. Les images de la nuit se bousculent, quelle force déchaînée a-t-elle pu mettre Brahim Boucida dans cet état, quel déferlement de haine a-t-il pu le projeter contre le mur après lui avoir littéralement arraché le bras ? Et pourquoi lui avoir coupé sept de ses doigts ? Olive dépose la note sur la table, sa main est immense, quelle taille avaient celles qui ont tué Brahim ? Est-ce que ce médaillon délicat leur appartenait ?

Nous nous séparons à la sortie du restaurant ; avant de me rendre à la Maison de la Radio, je me dirige vers les quais de Seine, fumer et réfléchir en chinant chez les bouquinistes. Le petit stand de Fred est ouvert, il est assis à côté, un vieux Paris-Match entre les mains.

• Alors Fréd, quoi de neuf aujourd'hui ?
• Bof, pas grand-chose d'intéressant... Et toi, tu es sur un coup ? Quand tu viens me voir pendant le service c'est que tu cherches de la doc', alors dis-moi, qu'est-ce qu'il t'arrive aujourd'hui ?
• Un meurtre, un sportif qui a été massacré dans un vestiaire. Je ne me souviens pas d'une chose aussi horrible dans le monde du sport...

Et là, normal, je suis interrompu par le téléphone. A se demander comment on faisait pour travailler autrefois, au bon vieux temps, il y a cinq ans.

C'est Fabienne, la maison est en effervescence, décidément c'est la foire aux rebondissements aujourd'hui. En quelques mots elle douche mon humour caustique. Je regarde Fred qui me regarde, il a vite fait de comprendre que ce n'est pas tout de suite qu'il me vendra une édition originale et dédicacée.

• Il y a eu un autre meurtre, on va devoir s'y coller, il y a énormément de similitudes avec celui du gymnase. C'est un sportif, lui aussi, et il a été pas mal abîmé semble-t-il.
• Quand est-ce que ça s'est produit, cette nuit, après le gymnase ?
• Non non, on vient de le découvrir, mais ça date d'au-moins une semaine. Il a été... Il a été à moitié dévoré et...

Je la coupe,

• Allons bon, tu vas pas me dire qu'il avait un clebs et que c'est lui qui s'est servi sur la bête non ? Ça se pratique assez couramment tu sais, mais souvent, c'est un petit vieux et c'est son berger allemand qui le...

A son tour de m'interrompre

• Oui, il y avait un chien, effectivement... Je crois qu'il vaut mieux que vous veniez au bureau maintenant. Le chien... lui aussi, il a été à moitié dévoré...

Préface ici : http://khanardo.kikourou.net/billet.php?idbillet=25

Je n'ai pas le temps de composer le numéro du portable que le téléphone recommence à sonner.

- Ecoute, laisse moi le temps, Marius était en train de...

Je me fais couper la parole.

- Désolé vieux, c'est pas Pépette, faut que tu rappliques.

Cela fait pas mal de temps que l'idée me turlupine (de cheval), et avant que cette idée-là ne devienne une idée au goût de réchauffé, je me lance dans les profondeurs du forum, afin de rendre un hommage discret à l'un de ses indispensables piliers, un kikou à la gentillesse proverbiale, même si le premier abord peut inspirer crainte et calage de trouillomètre à zéro.

Mais comme j'ai eu un jour l'occasion de le dire, « ce genre de mec plein de muscles et de poils ne m'impressionne pas du tout », alors c'est en toute décontraction que je m'en vais vous faire l'apologie de mon expert ès langage préféré, j'ai nommé le Benos.

Benoît, je te dois certains de mes plus beaux éclats de rire devant l'écran de Kikourou ! J'ajouterai que je suis particulièrement heureux et fier d'avoir bu la mousse avec toi, aux Templiers 2007.

Je te dis à bientôt, au plus tard sur certain tracé de la yaute...

• Depuis quand on ne pourrait pas faire du trail avec de la musique ? pourquoi ne pas courir à poil pour avoir de meilleures sensations !

• Ca m'est déjà arrivée d'avoir la gerbe en courant comme pendant un combat, cela venait surtout quand je montais dans les watts un peu trop !

La boisson

• Salut, ça y est je viens de faire ma cure de raisin ! Je l'ai faite au MEDOC
• Raison de plus pour s'enfiler une binouse de plus !
• Et surtout un méga apéro ensuite !
• En espérant qu'il y a d'autre kikoux, on pourra se prendre un apéro après !
• Oula ! Y avait quoi dans le verre ? Du panach' ?
• Oh non pas de tourtelle ! pas de Buckler non NON NOOONN !
• Moi je retourne me coucher, je repicole dans 2/3 heures...

Les irritations en course

• As tu essayé avec un rabot ou un ciseau à bois ?
• Moi maintenant je cours à poil comme ça c'est réglé !

L'équipement

• Faut alors éviter de lever les pattes trop hautes sinon c'est boules apparentes...
• Moi je m'en fout, tant qu'on voit pas the ZIZI of Benos...
• Ah oui ! Elle a les même pompes que j'avais quand j'étais à la maternité avec ma femme !
• Moi pour les trails en Montagne, je prend des chaussettes de montagnard... Tricotées par le grand père d'Heidi himself.
•  Mathias, peux tu me dire si le tour du bras au niveau du biceps est assez large car quand je prend du M ou du L les bras ont parfois du mal à passer.
• La vache ! Y a du cerveau sur la théorie des bâtons !
• Elles font un peu snowboots!
• Moi c'est mes clebs qui décident, quand ils les bouffent, eh bien elles sont mortes...
• J'espère que tu ne daubes pas des panards car un tas de pompes aussi important eh bien... ça doit infecter dur !
• Si gros que ça ? Faut courir en Manitou alors.
• Tu préconises donc d'oublier l'amorti, la stabilité des pompes ? Tu cours avec quoi comme grolles ? Des clarks, des cordes ou des mocassins ?

La sexualité

• Après une course , il me reste toujours assez de jus (sans jeu de mots grotesque) pour accomplir mon devoir couple
• Je viens avec le camping car d'un pote il y aura peut être une place ou deux mais à coté de moi je n'accepte que les filles
• Quand je vois une femelle j'aboie pas... J'utilise ma truffe c'est bien connu...
• J'm'en suis trop tapé sur Kikourou pour dire tout les noms... Parfois elles étaient même plusieurs à la fois !
• Quel bonheur de faire essayer des chaussures à des filles en jupes
• Quand y aura une touze organisée pendant un off...
• Toutes les poulettes seront les bienvenues si elles n'ont pas peur du BENOS...

L'alimentation

• Salut, moi la veille d'un marathon ou d'un trail je bouffe des pates sans viande, pas de légumes et encore moins de produit laitier (risque de problème de digestion donc caca coulant le matin !)
• Parfois y a aussi : Pourvu que je chope pas une envie de chier ! Pourvu que je ne chope pas une envie de chier ! (la mantra en course)
• Oui mais c'est aussi propice à filer la chiasse...
• Moi aussi je bouffe du piment fréquemment, moi y'aime ça et ma boite à caca ne s'en plein pas alors yo continu à bouffer du "qui pique dur"
• Je pense que je vais embarquer tite Patate dans un sac pendant la course... Pour la bouffer comme ravito
• Je vais amener une broche comme ça on pourra bouffer... Tite patate
• Oly faut t'inspirer du monde animal, les chiens aiment bien manger la merde car, parait il, c'est riche en sel minéraux alors un matin, si tu trouves un gros caca de manouche derrière un buisson, tu le prends et le dégustes dans du pain !

L'entrainement

• En gros c'est de la muscu adaptée à la CAP.
• Tu dois en bouffer des merdes alors l'été ! Hanneton, frelon, mante relieuse, libellule
• Pour moi c'est muscu en plus, de temps en temps je me défonce sur mon sac pour élever mon Karma

Les pollueurs

• En tous cas sur les TEMPLIERS y en a qui devraient prendre des coups de pompes au cul car des déchets j'en vu pas mal sur tout le long du parcours, je remercie donc ces pseudo coureurs qui balancent leur merde en pleine nature et qui se disent "trailer" car c'est grâce à eux que des courses ou des bénévoles jettent l'éponge

Les tricheurs

• Ce n'est qu'une bande de burnes... vides en plus et molles aussi...
• Quand je parle de connard, c'est les mecs qui débalisent volontairement (dont certains coureurs...si si) Certains d'entre eux courent encore à poil les yeux bandé en pleine forêt avec un Benos caché quelque part...

Le forum

• Moi je suis " GRAND MAITRE " ! ok ! Si un jour je devient modo, je vais tous vous casser la gueule !
• T'as qu'à venir faire une ballade de 100Km avec moi ?
• Arrrghhhhhhhhh ! Ca m'énerve ! J'arrête, je risque d'éclater mon clavier !
• Euh, Vetchar sur la photo, t'es pas en train de pincer le zizi à Noel ? Il a pas l'air dans son assiette...
• Désolé Vetchar... J'étais trop loin pour te toucher...
• Il n'y a pas de runner-raleur sans runner-chieur

Du pur Audiard

• Trouez le fion avec quoi ? 45 ça fait beaucoup, va falloir foutre (mettre) de la Nok !
• Corto, va falloir se mettre un peu au soleil parce que là on dirait du jambon !
• Avoir chaud ne veut pas dire être échauffé. Vous avez vu, elle pète ma phrase du soir !!
• Même temps qu'hier... On va finir par avoir des branchies qui vont pousser...
• Moi je vais chier un bon coup car tôt ou tard ça sortira d'une manière contrôlée ou non...
• J'aurais toujours la même tenue, avec ma grosse, grosse, grosse épée pour les amatrices...
• Euh... Les filles, vous auriez pu mettre des culottes moins longues... C'est d'un gout !
• C'est vrai que c'est chiant les écureuils, ça colle aux semelles comme du chewing-gum puis ça a mauvaise haleine... A force de bouffer tous ces glands...
• Moi je vois qu'il y a 9 mecs pour 5 nanas... Comme en boîte !
• Hélas, c'est l'esprit consommateur qui veut ça... Je bosse en sécu en grande surface et la grande majorité des gens est comme ça. Un mec achète un calebarre à poche et voilà, le magasin lui appartient...
• Eh les filles ? Ca cause plus ? Là y a que des fions de bonhomme !
• Le genre de maillot qui laisse dépasser la panse !
• Moi je lis UFO et Podium... Pour les poster d'Hervé Vilar !
• T'as du avoir moins peur comme ça dans le noir, ça fait mal un baobab ?
• Je veux bien venir avec perruque, guêpière et talons hauts, façon "Certains l'aiment chaud", si ça peux te faire plaisir
• Alors merci de ne pas faire n'importe quoi avec ma statue...
• Son dieu est un gland autrement dit un nœud... Un noeud coulant bien sûr !
• Quand on a les couilles devant et la queue derrière et en plus de traviole... Ouaf ouaf...
• Si quelqu'un veut poser avec moi, je suis dispo !
• Sinon en aparté, la porte est grande ouverte donc rien n'empêche aux cons de rester...
• Sympa de courir avec les champignons, ça m'a permis de rencontrer le grand Schtroumpf... Un mec sympa d'ailleurs.
• Il écrit comme il pense et comme il pense pas grand chose...
• Tu vas voir comme il court vite le BENOS ! Enfin pas plus vite qu'une enclume...
• Bizarre tes habitudes : Se faire enfermer la nuit dans un parc en collant, t'avais aussi un sac à main ?
• Encore des conneries de la F F A, on commence à être habitué...
• Je sens que je vais bientôt aller à la pêche avec un gros gros hameçon...
• Y en à qui doivent serrer les fesses : Une olive dans le cul, trois litres d'huile
• Avec des boules aussi grosses et aussi vertes, je serais déjà en compagnie d'un chirurgien !
• Ma charmante Kiné, Aurelie m'a fait vraiment du bien en me montant dessus je crois que si elle continue et va me remettre droit
• Je sais nager certes, mais au bout d'un kilomètre, je me transforme en enclume...
• C'est comme les bijoux d'anus, personne n'en a pourtant y a de la demande !

Et le mot de la fin :

"Ce matin au bord de la Loire c'est -4 ° et beau ciel bleu, idéal pour aller courir une heure tiens !"

Comme tous les jeudis, il s'est rendu au stade pour courir autour de la piste. Et comme tous les jeudis, il a couru sous la faible lumière que diffusent les éclairages publics, lorsque seules les ampoules jaunâtres fonctionnent, les rampes halogènes restant éteintes par économie. S'il le voulait, il pourrait réaliser cet entraînement le mardi, jour où le stade est éclairé, mais cette solitude, à deux pas du périphérique, lui convient. Le mardi, des dizaines de footballeurs en herbe envahissent le terrain, débordent sur la piste et le gênent dans ses évolutions...

Il aime ces tours de piste, qu'il réalise à une vitesse assez rapide. Tous les athlètes pratiquent ce type d'entraînement, qui plus est quand leur niveau est élevé. Lui court à un très bon niveau, un excellent niveau même, ce qui l'amène assez régulièrement sur les podiums. Il adore le jeudi soir, et entre toujours sur la corde avec un réel plaisir. « La corde », ce couloir le plus proche du centre du stade où il va enchaîner des kilomètres à une allure que seuls quelques athlètes pourraient soutenir avec lui.

A la fin de la séance, le crachin commence à tomber dans cette ambiance si particulière de bon nombre de soirées de novembre à Paris. Il termine par quelques minutes à allure réduite et quelques étirements. Puis, tout en remontant vers les vestiaires, il pense à la compétition de dimanche. Il lui manquera la fraîcheur physique car les courses se sont succédées à un rythme rapide ces dernières semaines, mais il sait pouvoir décrocher un bon classement, ou bien encore un temps qui lui permettrait d'être qualifié « élite » pour un marathon de printemps. Son objectif principal, c'est le marathon de Paris, en Avril, il le gagnera, cela ne fait aucun doute pour lui.

Les tennis sont déserts, éteints, de même que l'accueil et les vestiaires. Depuis plusieurs mois, il bénéficie d'un arrangement avec les gardiens qui lui laissent la possibilité de s'entraîner et de prendre une douche avant qu'ils ne reviennent fermer les vestiaires et les portails. Après la journée de travail et le court trajet en métro, retrouver ce petit stade de la Porte de Charenton constitue pour lui l'un de ces moments de plaisir autour desquels une belle vie se construit. Et la solitude sur la piste, dans les vestiaires, dans les allées qui mènent à la station de métro ne le gêne pas, bien au contraire. Définitivement, le jeudi est son jour...

Il allume le vestiaire, tous les casiers sont ouverts et vides sauf le sien ; il est bien le dernier. Tout à l'heure, Salomon ou Daniel viendra fermer et il lui reste le temps de se doucher. Mais la serrure du casier semble coincée et ne se déverrouille pas au premier essai. Il suppose avec agacement qu'elle a dû faire l'objet d'une tentative d'effraction. Il va jeter un coup d'œil rapide dans les toilettes, mais rien ni personne ne s'y trouve. Rien que le silence.

Il se rend toujours dans la même cabine, celle dans laquelle la pression est la plus forte. La température de l'eau est difficile à régler, alors il la laisse couler durant toute la durée de la douche et la vapeur envahit peu à peu la pièce.
A côté, au niveau de l'accueil, quelques petits bruits ; Salomon est sans doute arrivé, et a commencé à fermer les volets. Il s'entend bien avec Salomon, mieux qu'avec Daniel qui se plaint toujours de ceci de cela, des joueurs de tennis qui ne lui disent pas bonjour, des gosses qui salissent juste après qu'il a nettoyé, des routiers en transit sur le périph' qui voudraient se doucher gratuitement, des prostituées qui se moquent de lui depuis leur fourgon, de ceci, de cela... Salomon est fondamentalement beaucoup plus cool, c'est d'ailleurs lui qui lui a proposé de profiter des douches après la fermeture des locaux.

Salomon doit maintenant se préparer à laver le vestiaire, car il entend le glissement du tuyau qu'il tire sur le carrelage. Il lui crie, pour couvrir le bruit de l'eau, qu'il va bientôt avoir terminé, mais rien ne lui répond.
Vaguement inquiet, après tout il peut tout aussi bien s'agir d'un voleur ou encore d'un autre employé que Salomon, il se prépare à jeter un coup d'œil sous la porte et il s'accroupit en laissant l'eau continuer de couler.

A l'instant, à l'instant même où ses yeux se posent sur ce qui se trouve juste derrière la porte, à vingt centimètres de lui, une vague de peur le submerge. Quelqu'un est là, contre la porte, à la toucher, qui ne bouge pas, quelqu'un qui ne peut être qu'une menace dont il ne voit que les deux pieds parfaitement immobiles et tournés vers sa cabine de douche.

Il se relève brusquement, trop brusquement, et ce geste manque de le déséquilibrer, de le faire glisser sur le carrelage mouillé. Il se force à rester le plus calme possible mais son cœur s'emballe ; il cherche le moyen de fuir, mais où aller ? Les cabines communiquent entre elles par le haut puisque les cloisons qui les séparent ne montent pas jusqu'au plafond. Par le haut, alors ? Il laisse couler l'eau afin de masquer les bruits qu'il pourrait faire et cherche à monter le long de la robinetterie. Et après, que faire ? Il sera forcément repéré au moment où il quittera l'autre cabine. Il jette un œil vers la porte. Il suffoque de peur. Celui qui l'attend juste derrière est d'une taille gigantesque, il peut voir cette touffe de cheveux blonds filasse collés par la crasse dépasser au-dessus de la porte.

En cet instant même, il réalise alors que sa vie est suspendue à cette porte qui le sépare encore de celui qui l'attend. Il s'accroupit une deuxième fois, les deux mêmes pieds, la même immobilité, le même silence. C'est au moment où il ouvre la bouche pour lancer une phrase, une supplique, quelque chose qui en appelle à la pitié, que le premier coup retentit. Un coup phénoménal, un coup fait pour détruire cette porte, un coup d'une puissance inimaginable. La porte plie littéralement mais ne cède pas. Pas encore. Maintenant il supplie, il pleure et ses pauvres phrases se perdent entre le fracas de la douche et ses propres sanglots. Il demande à vivre, il demande à ne pas être tué, il pleure mais le second coup le pétrifie. Fasciné, il regarde sans même pouvoir bouger, et d'ailleurs, où irait-il ? Il regarde la porte se fendre en son milieu, s'ouvrir sous la pression d'un coup de poing gigantesque, il regarde ce poing, cette main, il regarde hébété cette main entrer par l'ouverture et arracher des éclats de bois.

Il ne voit que cela, cette main qui se fraie un passage à travers la porte, qui arrache le bois de la porte et qui va bientôt pouvoir entrer entièrement dans la cabine. Il s'est remis à hurler, avec l'espoir fou d'alerter quelqu'un, Salomon, Daniel, un coureur attardé dans les parages... en vain. Ses supplications se perdent dans le vacarme de la porte qui vient de se rompre. Une main gigantesque pénètre dans la cabine, suivie par un bras d'une longueur démesurée. Il est pris au piège, et le piège se referme sur lui maintenant ; cette main le happe, il glisse, la main le rattrape, il ne peut même plus crier, hébété maintenant par la douleur car cette main vient de se refermer sur son bras et son étreinte lui écrase le poignet.

Une poignée de secondes, une éternité, durant laquelle la main renforce sa prise, il tente encore de s'en libérer, mais il est trop tard. Maintenant, inexorablement, la main, le bras, le tirent vers la porte, et il réalise que l'horreur est à venir. Car la porte est là, encore, éclatée en son milieu et il va être écrasé contre elle. Il tente de se laisser tomber, mais ce qui lui broie les os ne le lâche pas, bien au contraire. Les bouts de ses doigts ont bleui maintenant. Un hurlement suraigu sort continûment de sa gorge, un hurlement qui ne ressemble en rien à quelque chose d'humain. La terreur primaire a noyé son cerveau et a anéanti ses capacités de réflexion. Il est maintenant plaqué contre la porte, tout son bras a été aspiré de l'autre côté par cette force gigantesque, inhumaine. Mais la traction ne cesse pas, déjà son épaule vient de se déboîter. L'affreuse et soudaine douleur de la luxation a manqué de lui faire perdre connaissance ; malheureusement pour lui, sa condition physique au-dessus de la moyenne ne permet ni à son cœur de céder ni à sa conscience de s'évader. Son calvaire n'est pas fini, déjà des ligaments cèdent, des tendons se déchirent, son bras est en train de lui être arraché. Un craquement abominable suivi d'un gargouillis infect, il retombe en arrière, regardant sans y croire le moignon et le flot de sang qui s'en déverse, au ras de son cou.

De l'autre côté de la porte, il croit percevoir comme un cri, un rugissement de colère. Il s'évanouit enfin, mais les coups reprennent, et la porte finit par céder complètement. Il reprend conscience pour voir son agresseur entrer dans la cabine de douche ; et là, à cet instant, il comprend. Il comprend enfin, mais il est bien trop tard, il est attrapé par les pieds et tout son corps est projeté comme un pantin contre le mur par la force phénoménale. Un premier choc lui brise le dos et les jambes, le second est d'une violence inouïe. Submergé par la terreur et la douleur il ne le ressent qu'à peine, alors qu'en réalité le coup a fait éclater les os de son crâne. Il vient de mourir, mais face à l'horreur de ce calvaire ses sens avaient de toute façon déjà déserté son corps.

Le silence revient, seul le bruit de l'eau dans la douche résonne maintenant.

Et tandis que dans les yeux déjà vitreux du supplicié le reflet monstrueux de son assassin s'éloigne, les murs carrelés du vestiaire renvoient l'écho d'un dernier cri de rage.

Lorsque j'habitais à Paris, je m'entrainais dans le Bois de Vincennes. A un moment donné, lassé des démarrages hargneux de pitts, dobermans, bergers teutons et autres canidés après mon fessier, j'avais acheté sur Saint-Serge-VPC une bombinette de produit répulsif au piment. Ma bombe atomique à moi, je ne m'en servais jamais, elle me rassurait.

Jusqu'au jour où, en plein samedi après-midi, dans un Bois ensoleillé et bourré de monde, je fus pris à partie par un gros machin noir et baveux, avec du orange là, et ici aussi. Un rottweiler je crois. L'adorable type de toutou dont le maître jure la main sur le cœur qu'il est gentil, qu'il ne mord jamais, qu'il veut seulement jouer, et que d'ailleurs il lui confie ses gosses en toute confiance. L'adorable type de toutou qui partage avec deux ou trois autres races la particularité d'aimer tellement les enfants que de temps en temps, enfin, bref... Les journaux disent tellement de bêtises, hein ?

Bref, disais-je, je fis usage, pétrifié de terreur que j'étais, de ma bombe répulsive. Un joli nuage rouge rétablit instantanément mon espace d'intimité avec le gentil chienchien, et je m'apprêtais à repartir lorsque le maitre, la maitresse, le copain du maitre et d'autres personnes (je ne les comptai pas !) apparurent soudainement. Il faut croire que pour un jogger qui faisait dans son short devant l'affirmation de leur personnalité par canidé interposé, il n'avaient pas jugé utile d'appeler Junior, voire de rassurer le jogger. Par contre, que celui-ci mette un petit coup de gaz dans la truffe de l'extension de leur virilité, ça oui, cela les fit réagir.

Ce jour-là je crois bien que je dois sinon la vie, du moins l'intégrité de mes dents, de mon nez et de pleins d'autres choses excessivement utiles, à mes remarquables capacités d'accélération, obtenues par la fréquentation assidue d'une piste de tartan. Car ces personnes de si bonne compagnie me semblèrent comment dire, soudainement très fâchées à mon encontre. Peut-être avaient-elles réservé le Bois de Vincennes à leur usage exclusif, ou bien les quelques milliers  de promeneurs et joggers comme moi n'étaient-ils que des figurants dans le film de leur vie et de celle de leur chien ? Je ne sais. J'accélérai comme un fou, le chien ne me poursuivit pas, encore occupé qu'il était à terminer son steak au poivre sans steak.

Aujourd'hui, plus que jamais, j'inculque la méfiance (j'ai bien dit la méfiance, pas la peur) à mes p'tits :

Tous les chiens sont gentils sauf quand ils ne le sont pas.

Evangile selon St Khanardô, Chapitre II verset 34.

Et mon papa qui bossa dans un cyno-groupe, et ma frangine qui est vétérinaire, et son mari aussi ne me contrediraient pas je crois...

Je terminerai par une devinette : connaissez-vous la différence entre un pitt et un caniche ? Eh bien, quand il se masturbe sur ta jambe, le pitt', tu le laisses finir...

Les kikous,

J'ai bien souvent du mal à alimenter mon blog avec des petites histoires, toujours à cause de ce temps dont je manque de façon chronique, ce qui est plutôt dans l'air du... temps.

Comme vous êtes tous très gentils, personne ne m'a encore dit que c'est un peu abuser que d'avoir ouvert un blog pour n'y produire que 23 billets en sept mois (le premier billet, il compte pas).

Alors, alors, eh bien je vais me pompoculthérapeuter en choisissant de me mettre la pression tout seul. Je vais donc m'imposer dans les mois qui viennent d'écrire une histoire par épisodes. J'ose espérer que le respect du lecteur me poussera à ne pas différer plus que de raison les livraisons successives de ces épisodes !

J'aurai pour m'aider quelques références absolues, dont Stephen King avec sa « Ligne verte » (The green mile) qui a fut publié en six livraisons (de mars à août 1996), à la manière des feuilletonistes du XIXème siècle (avec comme modèle avoué Charles Dickens). L'immense talent de Stephen King a d'ailleurs fait que « La ligne verte » a contribué à relancer le genre littéraire oublié du roman-feuilleton.

Toutes les livraisons comportaient, en dernière page, la même annonce :

Peut-on encore écrire des romans en épisodes, comme cela se faisait autrefois ? Rédiger dans l'urgence, créer chaque mois le suspense, suivre les réactions de ses lecteurs ?

Une sacrée pompoculthérapie, pas vrai ?

A bientôt les kikous.

Voilà, tu n'es plus là maintenant.

Tu me manques.